Ce ne fût pas le matin et ces petites brises fraîches qui reveilla le jeune homme ce jour-là mais bel et bien le raffut qu'il se faisait autour de lui, a tel point qu'il fut contraint d'aller dormir dans un canapé, faisant parti d'un quelconque couloirs qui lui même faisait parti d'un ensemble formant un bâtiment où tout se confondait pendant la nuit. Donc, le canard rejeté par l'ensemble des ses camarades de son dortoir – alors qu'eux mêmes, il y a moins d'une semaine, pratiquait l'amour collectivement sans même penser aux pauvres âmes qui aurait pu rentrer et être choqués à vie. Il finit par s'asseoir dans le vieil amassis de cuir, sa guitare à la main, son torse perdu dans un énorme tee-shirt d'Iron Maiden – yeah ! - et ses petites jambes bien gardées dans un léger jeans. Et, l'on ne sait comment, mais le jeune parvenait encore à faire voir un de ses caleçons affriollant, bien que celui-ci soit affreusement sombre et uni. Un simple caleçon noir. A voir cela, rien qu'un simple canard pourrait comprendre que le jeune homme entamait lentement - mais sûrement – une dépressions sociaux nerveuses a caratères amoureux et vestimentaires. La preuve en étant, quand il sortit sa guitare, ce n'était plus pour jouer de ces morceaux endiablés et heureux, mais les morceux même des dépressifs notoire auto-suicidés et des princes des tenèbres. Et personne, au non personne ne semblait vouloir compatire en voyant cet enfant ayant lourdement fauté, manipulé par des inconnus – ou pas – et rejeté par ses proches. Chienne de vie et, malheuresment, il ne restait qu'au jeune Donald les méandres mêmes de ses pensées, habitée par un canard dérangé qu'un idiot avait cru bon d'appeller Phil. Et encore, Phil, qui n'avait jamais été rose, lui, était compatissant, ce qui indiquait vraiment le pire à venir pour le canard. « Merci. » gronda le canard, véxé. Mais d'un autre côté, quand même les mégalomanes haineux et rebelles commencent à être sympathiques et apprécier vos gouts vestimentaires, il y a quand même de quoi s'inquièter. Les doigts du petit Donald glissait doucement sur les cordes de sa guitare sèche. Classique. En bois. Lui qui préférait faire rager les professeurs en faisant hurler du Queen en plein cours, la guitare éléctrique relié à un ampli branché dans une prise improvisé. Mais en ce moment même rien. Pas de professeurs amusé et faché, plus de camarades de cours improvisant des chorégraphie et encore moins de petites yeux noisettes vous regardant avec admiration. Plus rien. Le canard soupira, alors qu'au loin, le soleil levant vint laisser jouer ses rayons dans les yeux bleux du canard. Alors là, si même Apollon et ses chevaux rouges lui en veulent, le simple petit canardeux qu'était Donald ne pouvait plus rien.

Il rangea la guitare et ouvrit la fenêtre, mettant une patte dehors, puis une aile, et en fin son bec. Se détendre sous la forme de Phil lui ferait du bien après tout, et le canard s'envola avec peine des herbes mouillés par la rosée du matin, un léger ventre rebondit le tirant imperceptiblement vers le bas, alors que ses ailes blanches battait à vive allure. Oui, car, en bon sosie de Donald Duck, Phil était un phénomène rare, au pelage – ou plumage, à vôtre guise – éclatant de blanc, Donald le lavant à l'arielle à froid. Seul tâche à ce faux signe, à part bien sûr son bec et ses pattes d'un orange que l'on verrait même dans la nuit, sur son dos, un léger « P » grisonant faisait office de tâche de naissance, dont le canard se vantait souvent. « Vois-tu, dans une de mes nombreuses vie antérieure ou j'étais toujours aussi jeune et beau, je faisais partie d'une grande famille et, pour que ma mère ne me perde pas, elle m'a fait mettre ceci, qui est maintenant indélébile. » ou encore, comme pour ne pas gonfler son égo. « Encore dans une autre vie antérieure – que veux-tu, j'ai connu Jules César – j'étais un superbe canard de combat... » jusqu'à ce qu'enfin, le jeune homme reprenne ses droits. « Et en ce moment même, tu as une connexion psichique avec Alain Delon ? Fais attention à la guitare veux-tu. » alors que le canard, légèrement outré et flatté (Alain Delon était un bel homme, voyez-vous...) lachait avec légèreté et grâce – son ventre bedonnant rasant l'herbe – une étui couleur charbon sur une petite touffe d'herbe, à l'abri du feuillage d'un arbre. Puis Phil vila aussi vite que possible vers une petite marre qui pronait au milieu du parc – soyons véridique, un petit lac qui essayait de faire concurrence à celui qui se trouvait à seulement un petit kilomètre de l'école – et y plongea la tête la première, manière à la fois de se rafraichîr, se laver, choper un ou deux poissons au passage et d'oublier légèrement ce qui le tracaissait. Déjà petit, les deux plumeux adorait rester la tête sous l'eau, alertant parfois leurs mères, pour simplement être au calme, savourer le silence. Être seul, simplement. Seul. Depuis combien de temps le jeune homme n'avait pas ressenti cette sensation ? Certes, il était dans le corps de Phil, mais, il leur arrivait à penser qu'il n'y avait que sous l'eau qu'il arrivait vraiment à ne pas se chamailler et à vouloir la même chose : la Paix. Sans penser un seul moment qu'il avait besoin d'un minimum d'oxygen pour vivre, le canard blanchâtre s'enfonça jusqu'au fond boueux de la marre, soulevant la terre et traumtisant quelques poissons et crabes avant de remonter à la suface.

« Couack-couack !! » balança le canard mouillé tout en négociant des petites virages sur l'étendu de l'eau.

« Couak-couak !! »

Continua-t-il tout en avisant d'autres animaux – félin, reptile, oiseaux... des élèves quoi – et humains qui se promenaient en le regardant d'une manière bizarre. Un canard blanc et orange fluorescent qui hurle des « couack-couack » au lieu de « coin-coin », cela pouvait en choquer certains. Et en affamer d'autres, d'où la raison pour laquelle préféra s'envoler à tir d'ailes, avant de reprendre une forme humaine, plusieurs mètres après son spectaculaire démarrage, sous la forme d'un jeune homme éssouflé mais étonement sec. Quel idiot, ce canard ! Toujours à revasser et à croire que, du jour au lendemain, il aurai gardé la forme et l'endurance des ces vingts ans ! Mais trêve de blablatrie – et d'insultes rageuses de Phil – le canard récupéra sa guitare et commença à marcher lentement dans le parc. « Et si ce sera ma vie maintenant, marcher sans but ? » « Tais-toi et fabrique toi une meilleure tête ou les gens en profiteront. », et ce fût un véritable duel intérieur qui commença. Le perdant contre le vainqueur, le soumis contre le maître, le gentil contre le méchant. Quoi que, Donald venait légèrement de tourner vers le côté des méchants après ce qu'il avait fait, et, sa tête de détérée après cent ans de repos pouvait en témoigner. Cependant, un petit air de guitare le sortit de ce débat existencielle sur sa vie et attira son regard - et ses oreilles – en direction d'ou semblait venir la mélodie. Et, de suite, il y reconnut une petite silhouette penché sur sa guitare, presque amoureusement. « Alastar ». Rien que le fait de prononcer son prénom serra le coeur du canard. Lui, Alastar O'Brien, saurait montrer de la compassion – pas comme sa grande soeur... - et pourrait sûrement épauler le canard boiteux. Oui, car même s'il y avait déjà quelques jours que le héron esquivait lentement mais sûrement Donald après une engueulade monumentale après une secret qu'il aurait revélé, la question étant lequel. Mais le canard oublia quelque peu ce détail quand il s'arrêta près de son ami, qui mit du temps à lever les yeux, avant d'attendre, comme d'un air inquisiteur, que le canard parle. Soit, il parlerait.

« Salut Alastar... Genre j'pourrais hum tu sais... Enfin m'asseoir quoi... ? »

Demanda timidement le jeune homme, la main gratouillant ses cheveux qui se situaient sur le haut de sa petite tête, signe d'une étrange gêne. Et si il disait non? Il allait dire non, à en croire le regard qu'il lui lançait – meurtrier le regard, un peu comme celui d'un loup devant une chèvre. Haineux, ce qui obligea quelques peux le plumeux à relancer la conversation tout en s'asseyant. « Après tout c'est un arbre publique » pensa Phil.

« Ouais je sais, t'es déçu et tout... M'enfin j'ai toujours pas compris pourquoi tu m'en veux, tu m'escusera moi et ma façon de me perdre dans tout et n'importe quoi... En tout cas j'voulais pas être méchant. » Il hésita. « Qui est méchant n'est pas Donald, malgré les rumeurs. »

Ajouta-t-il avec un petit rictus qui se voulait dédramatiseur. Un fond de vérité dans tous cela – et même un grand bol.